Vivaldi

Las exclamaciones de los cellos comienzan a ganar altura y desgarran el aire hacia los lados, mientras suben. Los tonos ascendentes se quiebran al final como corolario de una muerte a contratempo. En los idilios de las cuerdas mas delgadas, descansan ciertas melodias magicas que fueron pergeñadas en el mas puro extasis. La sutileza con que suscriben sus lineas son tan perennes como los tonos agudos del violin.

El acaecer de las manos y el artista se colman de flores y vida y magia y recelo. Manos privilegiadas...
En esos acordes es donde acuno mi alma para dejarme embeber en cienagas oscuras e intangibles. Ahi encuentro la paz y puedo admirar en su sonido lo mas cercano a la perfeccion o a lo blasfemo.

Me basta con saber

Hoy no puedo dormir, escribo y leo y hablando de escribir, esta es mi carta. La que no te enviaré pero igualmente te cuento mientras duermes, mis nostalgias. Este amor que sentimos, no te inquiete. No te perturbe el sueño ni la calma; es un amor de niños puro y bello, como el rocío, el mar y la montaña.

Me basta con saber que estás muy cerca; con verte caminar cada mañana cuando sales de compras y te encuentro y me dices: "que tal", con la mirada.
Me basta con saber que compartimos una canción, un barrio, la esperanza aunque después, quizás. Pero que importa, sin es lindo lo de hoy y aún nos falta.

Cancion que en noches como estas, todavia suele robarme una lagrima

Ciclos

Se cierran etapas; aparecen nuevas. La vida renace solo para volver a morir, como ayer. Los nuevos preceptos que reemplazan a los viejos, perecen como aquellos. Todo empieza a tener un desenlace, pero se vuelve aun mas intrincado que el comienzo.

¿En que punto del circulo hoy me encuentro? ¿Sera que saberlo es imposible? ¿O sera que lo se pero no quiero entenderlo?

Dios

Las mañanas eternas ya tienen para mi el brillo hediondo de una moneda vieja. Rasposo, triste y repetitivo. Todo es sucesivo, pero igual. La inconstancia del cambio en que me encuentro, me lleva a inventar nuevas sensaciones, pero todas riman con aburrimiento.

Los dias de lluvia son toscos, el agua ya es ritmica y silente. Los charcos y lodazales carecen de ingenio, son solo manchas oscuras en el suelo. La brisa que mueve mis miedos ya tiene la cadencia propia de los vicios que nos aferran tratando de llevarnos al abismo, a ese que yo mismo cree.
Las noches han perdido su oscuridad, las luces de las estrellas incandilan lo poco que queda del negro, y a veces me cegan.
Creo que ya es hora de darle vida a mi eternidad. Quizas siendo hombre la muerte algun dia me resguarde de este desierto detestable y continuo.

Desamores

La mentira y el odio, la traicion, el golpe bajo, la melancolia, la desgracia y la soledad, los tiempos, las desidias, los problemas cotidianos, las recetas perdidas, los terceros, los que aparecen y van cada vez que quieren. Los dolores del alma, que son eternos; la pelea y los insultos, los maltratos a la mente, la cadencia de tu hablar y tu paciencia para no decir las verdades. Tu incapacidad de oir las suplicas y los reveses que siempre terminas dando. Las noches, la lluvia y el llanto conjugados; los gatos, las flores secas, los poemas muertos de Benedetti y la prosa. El cigarrillo, el humo y la mistica del alcohol a medianoche. Las cosas inconclusas y el deseo de clavarme un puñal en las sienes. Las incomodidades que me traes, la excitacion y el remanso.
Las dos caras de las monedas. La puta y la santa, detras del mismo rostro. El tuyo.

El Inmortal

Con los brazos ya descubiertos comenzo a deslizar el filo del cuchillo sobre toda la piel. El frio de la hoja lograba conmover su sistema nervioso y erectaba los vellos casi cobrizos. El vaiven de la punta filosa comenzaba a marcar surcos en su muñeca derecha y el extasis se convertia en escalofrios que circulaban por su columna vertebral. El coqueteo se tornaba morboso, un poco molesto pero con la vehemencia del que se sabe insano. El crucifijo todavia cogaba de su cuello cuando de un golpe lo arranco y cayo a unos metros, cerca de donde la rendija de la ventana dejaba pasar algo de la luz de la luna. El tiempo comenzo a ceñirse y las gotas de sudor empezaban a caer ritmicamente sobre su torso desnudo. El cuchillo empezo a hacer presion sobre sus venas exaltadas y cuando parecia rasgar la piel, se detuvo. Sonrio. Y avento el cuchillo bajo la cama. Asi fue que se sintio inmortal. Asi fue como por primera vez pudo vencer a la muerte. Aunque sabia que algun dia habria de perder, tambien sabia que con eso, apenas estarian a mano. Al fin durmio, sin importarle si a la mañana siguiente volvia su destino a cobrarle revancha. Durmio. Sabiendose eterno. Sabiendose Dios.

A modo de atrevimiento

La mirada acaba de cobrar vida. Ahora es una imagen que late, que ve. Y es a traves de tus ojos que me lanzan miles de palabras como flechas, como espadas, que me puedo perder durante algunos momentos. Raro es saber que solo asi puedo contemplarte, pero aun de ese modo prefiero que sea la distancia y el frio, no tan inmovil, de la imagen la que empiece a remover el hastio.
Las lineas inclinadas y los planos brillantes, demarcan el perfil sereno y el verde, a veces oculto (de modo ingrato) por algun mechon de cabello. La timidez o, quizas, la osadia parecen esconderse esperando ser descubiertas. La ternura y la mirada esquiva aparentan el desden de la flor que se sabe la mas bella y que no le interesa ser reconocida.
¿Qué ojos detras del lente miraban los tuyos? ¿Qué deseos oscuros y no tanto, ocultas tras ellos? ¿Qué esperanza es mas verde que tu propio brillo?

Dedicado con total respeto a la mirada misteriosa de una persona que lo es aun mas

Biblioteca

En los cobrizos anaqueles que te abrazan cobijo sueños, aventuras, viajes, heroes y fechas. Albergo, entre algún que otro ensayo, el valor de la palabra, la semantica y las tapas de cuero. Alli construyo fantasías, que luego desaparecen; las figuro en mi mente, como un sueño epico o un romance prohibido. Las historias sin nombre, eternas, descansan en tu prosa a veces cuidadosa, a veces ladina, segun quien haya puesto la rúbrica. Los fantasmas y las leyendas son tan reales como el lector que las recrea. Eres como te describieron, algo parecido al paraiso.
Aún guardo en tus estantes algunas de los mas preciados momentos. Aún intento descubrirte algun secreto de tanto en tanto. Aún me tiento a regalarte un tiempo de paz o las noches de lluvia. Aún me escondo en tus recobecos, en tus lineas rectas, en tus entuertos. Aún me siento eterno, cuando detengo el tiempo por horas y dudo por un instante si estoy vivo o si habré muerto.

HIV

El virus comienza a hacerse sentir; las fuerzas caen. Los brazos cansados de tanto luchar, pero pierden. Llevan la fecha de muerte en sus hombros, a cada paso; imaginan el cómo, y desean el cuándo. Es el veneno mas pequeño... el mas letal. Y siempre es un accidente... Es demasiado castigo a veces para un error; es desigual la vara del destino que se encarga de estas cosas.

Cargar con la muerte en la sangre, es aun mas doloroso que llevarla sobre las espaldas.

1 de Diciembre: Dia Mundial de la lucha contra el SIDA

Martini

Al sabor reseco que me dejas en los labios, solo me animo a acompañarlo con algun que otro suspiro. A tu presencia, nunca esquiva, le rindo homenajes silentes y mios. Pues has venido a grabarme el vicio a fuego y yo he caido en tus sorbos, a veces arenosos. Solo algunos conocen el secreto que guardas en tu fina copa, pues el resto ha ido tras tu beso y ha vuelto adormecido. Alla ellos.
Aqui yo, aqui el placer, aqui el olivo.

La sonrisa del Maestro

Alla por el año 1998 lo descubri en un aula de la calle Asturias y el contacto fue magico. La impronta de la prosa me cautivo casi tan rapidamente como el golpe que trajo a mis manos Ficciones. Siendo casi un niño desperto en mi el amor por la literatura, por escribir, aun cuando nadie pudiera tener acceso a mis palabras. Fue alli que comprendi lo magico de esta sensacion, la de guardar para mi todos esos relatos que fueron visceras sobre el papel. Desde alli experimente una admiracion inocultable tanto a la obra como al hombre que se escondia detras de ella. Y es a él a quien le ofrezco estas lineas. Es a ese Borges, al humano, al del laberinto y del circulo, a quien va mi admiracion. Al sencillo porteño que caminaba por Palermo de la mano de su baston. Cuántas de esas fantasticas historias habran sido pergeñadas durante aquellas perennes tardes. Guardo para mi el mas grato de los recuerdos: la palabra, la conjuncion precisa del verbo, las oraciones cortas (y el vicio que me las incorporo a la escritura), la lengua anglosajona, la humildad y la memoria, los numeros, las fechas y la sonrisa fresca, como la expresion humana mas cercana a la perfeccion que haya conocido.

Alborada

Otra vez te he visto aparecer en mi ventana y ya no te sorprendes al verme cabizbajo y taciturno. Ya es costumbre que te vea entonar de colores naranja el cielo y las estrellas. Pues otra vez el sueño me ha sido esquivo. Ya es hora que despierten los que pueden, ya es tiempo de desear el precipicio.

Domingo suicida

Al final siempre termino pensando lo mismo: ¿Como es que la noche ha venido y no me ha matado? Y siempre es la misma respuesta: Es que no ha encontrado ni el momento ni el motivo

1886

Aún el recuerdo y la desdicha se debaten
de extraños modos en mi serenidad; mientras,

mi mano recorre el frío mármol que hoy oculta tu luz
y guarda mis esperanzas más hondas.
Persigo lentamente las vetas grises y blancas, oblicuas y gélidas;
y detrás la pena, el vacío, la insostenible condena
de no ser nunca más.
La noche, no es abismo suficiente para la vida,
y por eso te fuiste a plena luz, a pleno día,
para encontrar más claramente tu camino y el mío.
¿Qué lugar lejano hoy ve tus pasos y los míos?
¿Qué fuerza sobrehumana te proyecta en mi mente cada noche,
casi metódicamente?
¿Algún día el destino ha de cruzar nuestras huellas…? ¿O será demasiado tarde ya?
Mientras me debato en supuestos, mi mano ya empieza a cansarse,
el frío y la distancia la agobiaron.
Ya pasó la hora, y olvidé otra vez mi afán humano
junto con unas flores blancas.
Sólo espero alguna vez descubrirte cuando duermes;
o simplemente encontrarte cuando atraviesas el espejo,
para volver a morir cada noche.

Insomnio

Viniste otra vez, y para quedarte. Ya no te conformas con la visita esporadica, esa que es tan dominical y desdeñosa; ahora tu opresion es cotidiana. Y tuve que entregarme a tus cavilaciones sin siquiera haberlo decidido, pues la llegada de tu lucidez (que no es azarosa) vino tan silenciosamente como el asesino o el rapaz. Da igual. Y aunque quiera esconderte bajo la esperanza de una nueva noche, siempre estas presente, vigilando a tu presa nocturna, sabiendo que has de ganar otra vez la batalla. El cuerpo va consumiendo su energia y comienzo a sentir que existo, pero no tanto. Deseo imperiosamente que tu guardia desaparezca solo un momento y me dejes escapar de esta realidad tan cruel y mia. Pero es imposible. Ahi estas esperandome, y yo voy a tu encuentro sabiendo que otra vez lo has hecho. Quisiera sacarte de mi vida, poder separarte de mis noches oscuras. Solo pido que esta noche ya no estes. Ojala la muerte me separe de ti lo antes posible. Cuando aun no haya caido el sol.

El deber cumplido

Esa intrinseca sensacion casi inexplicable, o no tanto. Esa que aparece cuando hemos hecho lo que debiamos, y nos viene a gratificar desde dentro. Se aparece como una sonrisa y persiste cual palmada en la espalda diciendonos al oido: "Muy bien hecho!".

Y no me refiero a las loas ajenas, la de los demas, me refiero a la satisfaccion interna, la que nos hace sentir orgullosos de nosotros mismos como seres humanos. Esa, considero, es la mas impoluta muestra de nuestra moral. Porque no esta viciada, porque no proviene de una imposicion o de una actuacion, sino de un acto consciente, proviene de una realidad propia, aparece aun cuando nadie ha notado nuestro obrar.
La misma de aquel que salva vidas y no aparece en los medios; la misma de aquel que escribe sin esperar ser libro; la misma de aquel que investiga sin aspirar nunca a un Nobel; las mas divina (entiendase por divinidad) de las apreciaciones humanas, la que mas nos acerca a Dios y, quizas, la misma que experimento durante el septimo dia.

Las Monedas

Entre todas las monedas del cajón era la que sobresalía, aunque solo para el fortuito espectador, pues para el resto de las monedas era solo un cobre mas.

El contorno suave y lustroso contrastaba con los bordes irregulares y ásperos de los centavos más nuevos y con menos desgaste. Tenía la silueta mas encorvada y casi no podía distinguirse la figura que escondía grabada en una de sus caras. Se manufactura primitiva la hacia única.
Todos estos detalles señalaban un origen más remoto que el resto, habiendo visto luz por primera vez a finales del siglo XIX.
Quien sabe que azarosa casualidad hizo que fuera a para al cajón de la mesita de luz de mi abuelo. Algún irónico malabar del destino la convirtió en una mas del montón de rojizos metales inertes. Mi abuelo solía contarme que al llega su padre a la Argentina desde Italia ( acechado por la primera guerra mundial ) le fue obsequiada por uno de sus patrones en el campo, quien le contó sobre el pasado de la misma, pasado que lamentablemente no recuerda.
Pero eso es algo que celebro, pues su carencia de historia conocida la hace aun mas especial que antes. Imaginemos un hombre sin pasado, sin ataduras ni restricciones dadas por las experiencias previas de sus conductas pasadas; seria vivir de una manera mas libre nuestro presente… y nunca habría un mañana, un futuro, pues cada día seria nuevo y los planes que quedaron en el ayer automáticamente desaparecerían. ¿Por que pensar en mañana, si al caer la noche moriríamos para volver a nacer al día siguiente, con otra identidad? Seriamos completamente atemporales y eternos.
Quien puede impedirme entonces creer que esa moneda fue la propina de un mozo de algún bar, o que sirvió para comprar el diario que marcaba el comienzo de la guerra, o imaginemos mas allá, quizás Borges inspiro en ella su Zahir. Por qué no permitirse un pasado fantástico…
En esa secuencia infinita de intermediarios que la trajo hasta el cajón de mi abuelo descansan miles de historias de ese tipo, inconclusas o no, reales o ficticias ( de ambos modos, no comprobable ). Pero eso no interesa. Ahora solo es una moneda mas del montón. Al resto no le interesa ni su origen ni su pasado ni su edad. Para el resto de los cobres del cajón sigue siendo un centavo mas, salvo para el fortuito espectador.
Para mi esa moneda es un juego del destino, que hoy la trajo hasta mis manos… como mañana habré de poner estas líneas en manos de oto y solo así dejare constancia de mi existencia. Existencia que hoy es tan común y banal, como el resto de los centavos del cajón.