Literatura

Miro atras y veo, releo y confirmo.
Acepto las acepciones
y converso conmigo mismo.
Amuletos en remojo
y pasiones afuera
decido darle vida a lo circunflejo
y recuerdo.
Consigo olvidar los momentos,
las fechas y los sueños,
desaparecen las marcas antiguas
y el recelo.
Impregno de naderias el papel
y mojo con tinta los renglones
ciegos,
los lleno de palabras putas
y letras obsecuentes e impias.
Colmo mi alma de conciertos
mientras me lleno el corazon
de angustia y miedo.
Acompaño esta frase
con la lagrima de algun amor
que fue enero.
Alardeo de nostalgia,
de valentia
pero siempre vuelvo.
Vuelvo a tus brazos de ninfa,
la que me envuelve
y me exprime.
Vuelvo a verte cara a cara,
hoja en blanco,
vuelvo a sentir tus deseos.
Vuelve a mi sangre la literatura.
Vuelve el oxigeno.
Vuelve el veneno.

Vivaldi

Las exclamaciones de los cellos comienzan a ganar altura y desgarran el aire hacia los lados, mientras suben. Los tonos ascendentes se quiebran al final como corolario de una muerte a contratempo. En los idilios de las cuerdas mas delgadas, descansan ciertas melodias magicas que fueron pergeñadas en el mas puro extasis. La sutileza con que suscriben sus lineas son tan perennes como los tonos agudos del violin.

El acaecer de las manos y el artista se colman de flores y vida y magia y recelo. Manos privilegiadas...
En esos acordes es donde acuno mi alma para dejarme embeber en cienagas oscuras e intangibles. Ahi encuentro la paz y puedo admirar en su sonido lo mas cercano a la perfeccion o a lo blasfemo.

Me basta con saber

Hoy no puedo dormir, escribo y leo y hablando de escribir, esta es mi carta. La que no te enviaré pero igualmente te cuento mientras duermes, mis nostalgias. Este amor que sentimos, no te inquiete. No te perturbe el sueño ni la calma; es un amor de niños puro y bello, como el rocío, el mar y la montaña.

Me basta con saber que estás muy cerca; con verte caminar cada mañana cuando sales de compras y te encuentro y me dices: "que tal", con la mirada.
Me basta con saber que compartimos una canción, un barrio, la esperanza aunque después, quizás. Pero que importa, sin es lindo lo de hoy y aún nos falta.

Cancion que en noches como estas, todavia suele robarme una lagrima

A modo de atrevimiento

La mirada acaba de cobrar vida. Ahora es una imagen que late, que ve. Y es a traves de tus ojos que me lanzan miles de palabras como flechas, como espadas, que me puedo perder durante algunos momentos. Raro es saber que solo asi puedo contemplarte, pero aun de ese modo prefiero que sea la distancia y el frio, no tan inmovil, de la imagen la que empiece a remover el hastio.
Las lineas inclinadas y los planos brillantes, demarcan el perfil sereno y el verde, a veces oculto (de modo ingrato) por algun mechon de cabello. La timidez o, quizas, la osadia parecen esconderse esperando ser descubiertas. La ternura y la mirada esquiva aparentan el desden de la flor que se sabe la mas bella y que no le interesa ser reconocida.
¿Qué ojos detras del lente miraban los tuyos? ¿Qué deseos oscuros y no tanto, ocultas tras ellos? ¿Qué esperanza es mas verde que tu propio brillo?

Dedicado con total respeto a la mirada misteriosa de una persona que lo es aun mas

Biblioteca

En los cobrizos anaqueles que te abrazan cobijo sueños, aventuras, viajes, heroes y fechas. Albergo, entre algún que otro ensayo, el valor de la palabra, la semantica y las tapas de cuero. Alli construyo fantasías, que luego desaparecen; las figuro en mi mente, como un sueño epico o un romance prohibido. Las historias sin nombre, eternas, descansan en tu prosa a veces cuidadosa, a veces ladina, segun quien haya puesto la rúbrica. Los fantasmas y las leyendas son tan reales como el lector que las recrea. Eres como te describieron, algo parecido al paraiso.
Aún guardo en tus estantes algunas de los mas preciados momentos. Aún intento descubrirte algun secreto de tanto en tanto. Aún me tiento a regalarte un tiempo de paz o las noches de lluvia. Aún me escondo en tus recobecos, en tus lineas rectas, en tus entuertos. Aún me siento eterno, cuando detengo el tiempo por horas y dudo por un instante si estoy vivo o si habré muerto.

HIV

El virus comienza a hacerse sentir; las fuerzas caen. Los brazos cansados de tanto luchar, pero pierden. Llevan la fecha de muerte en sus hombros, a cada paso; imaginan el cómo, y desean el cuándo. Es el veneno mas pequeño... el mas letal. Y siempre es un accidente... Es demasiado castigo a veces para un error; es desigual la vara del destino que se encarga de estas cosas.

Cargar con la muerte en la sangre, es aun mas doloroso que llevarla sobre las espaldas.

1 de Diciembre: Dia Mundial de la lucha contra el SIDA

La sonrisa del Maestro

Alla por el año 1998 lo descubri en un aula de la calle Asturias y el contacto fue magico. La impronta de la prosa me cautivo casi tan rapidamente como el golpe que trajo a mis manos Ficciones. Siendo casi un niño desperto en mi el amor por la literatura, por escribir, aun cuando nadie pudiera tener acceso a mis palabras. Fue alli que comprendi lo magico de esta sensacion, la de guardar para mi todos esos relatos que fueron visceras sobre el papel. Desde alli experimente una admiracion inocultable tanto a la obra como al hombre que se escondia detras de ella. Y es a él a quien le ofrezco estas lineas. Es a ese Borges, al humano, al del laberinto y del circulo, a quien va mi admiracion. Al sencillo porteño que caminaba por Palermo de la mano de su baston. Cuántas de esas fantasticas historias habran sido pergeñadas durante aquellas perennes tardes. Guardo para mi el mas grato de los recuerdos: la palabra, la conjuncion precisa del verbo, las oraciones cortas (y el vicio que me las incorporo a la escritura), la lengua anglosajona, la humildad y la memoria, los numeros, las fechas y la sonrisa fresca, como la expresion humana mas cercana a la perfeccion que haya conocido.

1886

Aún el recuerdo y la desdicha se debaten
de extraños modos en mi serenidad; mientras,

mi mano recorre el frío mármol que hoy oculta tu luz
y guarda mis esperanzas más hondas.
Persigo lentamente las vetas grises y blancas, oblicuas y gélidas;
y detrás la pena, el vacío, la insostenible condena
de no ser nunca más.
La noche, no es abismo suficiente para la vida,
y por eso te fuiste a plena luz, a pleno día,
para encontrar más claramente tu camino y el mío.
¿Qué lugar lejano hoy ve tus pasos y los míos?
¿Qué fuerza sobrehumana te proyecta en mi mente cada noche,
casi metódicamente?
¿Algún día el destino ha de cruzar nuestras huellas…? ¿O será demasiado tarde ya?
Mientras me debato en supuestos, mi mano ya empieza a cansarse,
el frío y la distancia la agobiaron.
Ya pasó la hora, y olvidé otra vez mi afán humano
junto con unas flores blancas.
Sólo espero alguna vez descubrirte cuando duermes;
o simplemente encontrarte cuando atraviesas el espejo,
para volver a morir cada noche.