Ciclos

Se cierran etapas; aparecen nuevas. La vida renace solo para volver a morir, como ayer. Los nuevos preceptos que reemplazan a los viejos, perecen como aquellos. Todo empieza a tener un desenlace, pero se vuelve aun mas intrincado que el comienzo.

¿En que punto del circulo hoy me encuentro? ¿Sera que saberlo es imposible? ¿O sera que lo se pero no quiero entenderlo?

Dios

Las mañanas eternas ya tienen para mi el brillo hediondo de una moneda vieja. Rasposo, triste y repetitivo. Todo es sucesivo, pero igual. La inconstancia del cambio en que me encuentro, me lleva a inventar nuevas sensaciones, pero todas riman con aburrimiento.

Los dias de lluvia son toscos, el agua ya es ritmica y silente. Los charcos y lodazales carecen de ingenio, son solo manchas oscuras en el suelo. La brisa que mueve mis miedos ya tiene la cadencia propia de los vicios que nos aferran tratando de llevarnos al abismo, a ese que yo mismo cree.
Las noches han perdido su oscuridad, las luces de las estrellas incandilan lo poco que queda del negro, y a veces me cegan.
Creo que ya es hora de darle vida a mi eternidad. Quizas siendo hombre la muerte algun dia me resguarde de este desierto detestable y continuo.

Desamores

La mentira y el odio, la traicion, el golpe bajo, la melancolia, la desgracia y la soledad, los tiempos, las desidias, los problemas cotidianos, las recetas perdidas, los terceros, los que aparecen y van cada vez que quieren. Los dolores del alma, que son eternos; la pelea y los insultos, los maltratos a la mente, la cadencia de tu hablar y tu paciencia para no decir las verdades. Tu incapacidad de oir las suplicas y los reveses que siempre terminas dando. Las noches, la lluvia y el llanto conjugados; los gatos, las flores secas, los poemas muertos de Benedetti y la prosa. El cigarrillo, el humo y la mistica del alcohol a medianoche. Las cosas inconclusas y el deseo de clavarme un puñal en las sienes. Las incomodidades que me traes, la excitacion y el remanso.
Las dos caras de las monedas. La puta y la santa, detras del mismo rostro. El tuyo.

El Inmortal

Con los brazos ya descubiertos comenzo a deslizar el filo del cuchillo sobre toda la piel. El frio de la hoja lograba conmover su sistema nervioso y erectaba los vellos casi cobrizos. El vaiven de la punta filosa comenzaba a marcar surcos en su muñeca derecha y el extasis se convertia en escalofrios que circulaban por su columna vertebral. El coqueteo se tornaba morboso, un poco molesto pero con la vehemencia del que se sabe insano. El crucifijo todavia cogaba de su cuello cuando de un golpe lo arranco y cayo a unos metros, cerca de donde la rendija de la ventana dejaba pasar algo de la luz de la luna. El tiempo comenzo a ceñirse y las gotas de sudor empezaban a caer ritmicamente sobre su torso desnudo. El cuchillo empezo a hacer presion sobre sus venas exaltadas y cuando parecia rasgar la piel, se detuvo. Sonrio. Y avento el cuchillo bajo la cama. Asi fue que se sintio inmortal. Asi fue como por primera vez pudo vencer a la muerte. Aunque sabia que algun dia habria de perder, tambien sabia que con eso, apenas estarian a mano. Al fin durmio, sin importarle si a la mañana siguiente volvia su destino a cobrarle revancha. Durmio. Sabiendose eterno. Sabiendose Dios.

A modo de atrevimiento

La mirada acaba de cobrar vida. Ahora es una imagen que late, que ve. Y es a traves de tus ojos que me lanzan miles de palabras como flechas, como espadas, que me puedo perder durante algunos momentos. Raro es saber que solo asi puedo contemplarte, pero aun de ese modo prefiero que sea la distancia y el frio, no tan inmovil, de la imagen la que empiece a remover el hastio.
Las lineas inclinadas y los planos brillantes, demarcan el perfil sereno y el verde, a veces oculto (de modo ingrato) por algun mechon de cabello. La timidez o, quizas, la osadia parecen esconderse esperando ser descubiertas. La ternura y la mirada esquiva aparentan el desden de la flor que se sabe la mas bella y que no le interesa ser reconocida.
¿Qué ojos detras del lente miraban los tuyos? ¿Qué deseos oscuros y no tanto, ocultas tras ellos? ¿Qué esperanza es mas verde que tu propio brillo?

Dedicado con total respeto a la mirada misteriosa de una persona que lo es aun mas

Biblioteca

En los cobrizos anaqueles que te abrazan cobijo sueños, aventuras, viajes, heroes y fechas. Albergo, entre algún que otro ensayo, el valor de la palabra, la semantica y las tapas de cuero. Alli construyo fantasías, que luego desaparecen; las figuro en mi mente, como un sueño epico o un romance prohibido. Las historias sin nombre, eternas, descansan en tu prosa a veces cuidadosa, a veces ladina, segun quien haya puesto la rúbrica. Los fantasmas y las leyendas son tan reales como el lector que las recrea. Eres como te describieron, algo parecido al paraiso.
Aún guardo en tus estantes algunas de los mas preciados momentos. Aún intento descubrirte algun secreto de tanto en tanto. Aún me tiento a regalarte un tiempo de paz o las noches de lluvia. Aún me escondo en tus recobecos, en tus lineas rectas, en tus entuertos. Aún me siento eterno, cuando detengo el tiempo por horas y dudo por un instante si estoy vivo o si habré muerto.

HIV

El virus comienza a hacerse sentir; las fuerzas caen. Los brazos cansados de tanto luchar, pero pierden. Llevan la fecha de muerte en sus hombros, a cada paso; imaginan el cómo, y desean el cuándo. Es el veneno mas pequeño... el mas letal. Y siempre es un accidente... Es demasiado castigo a veces para un error; es desigual la vara del destino que se encarga de estas cosas.

Cargar con la muerte en la sangre, es aun mas doloroso que llevarla sobre las espaldas.

1 de Diciembre: Dia Mundial de la lucha contra el SIDA